Algo está pasando…

El miércoles, después de una reunión con amigos de la que salí algo “alterada”, volvía a casa en metro, cuando subieron al vagón una pareja de chicas que se reían mucho. Se me antojó imaginarme que eran lesbianas, para hacer el viaje, al menos en mi cabeza, más interesante. Sin embargo, algo sucedió mientras observaba a las chicas (que parecían llevar encima un cóctel psicotrópico más fuerte que el mío). Miraban a un chico con pinta de modernillo-estirao y se sonreían. Me fijé en el chico. Estaba completando un Cubo de Rubik.

Le daba vueltas y vueltas y ¡zas! una cara entera, ¡zas! dos. Me pareció curioso que el tipo se pusiera a hacer el Cubo de Rubik ahí en el metro, y además, ya empezaba a llamar la atención de más gente en el vagón. Aparqué mis pensamientos lascivos a un lado, y observé al chico. Seguía a lo suyo, quizás ignorando que estaba siendo el centro de atención del vagón, o quizás orgulloso de haber conseguido convertirse en eso mismo.

En algún momento, decidió que había llegado el momento de reponer fuerzas… ains.. ¡el reposo del guerrero! Así que sujetó el Cubo entre sus rodillas, abrió su mochila, y sacó una fiambrera. La abrió cuidadosamente, sin prisa, y sacó una galletita que desapareció después de 2 mordiscos. Con la misma parsimonia que antes, cerró la tapa de la fiambrera y las sustituyó por el Cubo entre las rodillas. Y así, con las fuerzas recuperadas y con las piernas en posición graciosa para que la fiambrera no se cayera, continuó con el cubito. En el estado en que estaba yo, todo aquello me parecía muy gracioso y estaba conteniendo la risa a duras penas, mientras miraba a las chicas, que se decían cosas con la mirada. En cierto punto del proceso, nuestro modernillo se agobió y en un gesto de impotencia o decepción, miró al cubo y movió la cabeza hacia los lados, negando, como si perdiera la esperanza, la fé, los ánimos y el tiempo en una gesta que no podría consumarse.  A mí me pareció divertido imitarle y mirarle a él con esa misma expresión de decepción mientras decía con la cabeza “nonono”. Pero ¡no se rindió! Siguió dándole vueltas con pasmosa calma y, 20 segundos antes de que el metro llegara a la estación en la que ambos bajábamos, el cabrón lo acabó, hizo un juego de manos con el Cubo de Rubik. lo guardó en la mochila, y se bajó del vagón. Esto fue en la línea 5 del metro de Barcelona.

Me pareció divertido y pensé en escribir un post, pero decidí dejarlo para más tarde. Cuando lo decidí no tenía ni puñetera idea de que al coger el metro esta tarde, la línea 9 o 10, no lo sé muy bien, me he ido a sentar, justamente, delante de un chico, diferente al otro, más joven, dándole vueltecicas al dichoso Cubo de Rubik, aunque este sólo ha conseguido hacer 2 caras antes de llegar a la estación.

¿Qué narices está pasando?

¿Casualidad?

¿Se ha puesto de moda entre la gente cool?

¿Es una campaña de marketing encubierta para reflotar las ventas de Cubos de Rubik?

¿Es una especie de secta o hermandad o grupo de frikis, que hacen esto para llamar la atención de la gente?

Si es eso, ¿con qué objetivo? ¿captarles, saber si son lo suficientemente inteligentes para resolverlo y entonces sorberles el cerebro y conservarlos para implantárselos a los androides que sus sociedades secretas, en conjunto, están preparando para enfrentarse a la humanidad y demostrar que tenían razón con todo eso del Apocalipsis?

¿Se me está yendo cada vez más la cabeza y estoy empezando a soltar estupideces?

La respuesta a todas las preguntas…¡Quién sabe! Quizás nunca lo sabremos, o quizás sí. Lo único que sabemos es que: algo está pasando con los Cubos de Rubik.

Buenas noches días.

Homenaje a Pepita

Pepita, Pepi, Condesa o Sra. Josefa cuando estaba rabiosa. Da igual cómo la llamaras, esa bicha no te hacía ni caso. Arrogante, altiva, orgullosa, rencorosa y amargada… pero a mí me gustaba, la quise y llegué a ganarme su cariño después de unos cuántos meses cuidándola – sobre todo a raíz de la muerte de Elius – Gordo (su amiguito) en aquella casa triste y oscura.

Siempre de un lado para otro, al final, consiguió estabilizarse en Santa Coloma, dónde ha convivido (a buenas, o  a malas, depende del momento en que la pillaras) con un montón de gente y animales (con los animales solía ser a malas) y ha sido tratada de una manera u otra dependiendo de sus compañeros de piso-cuidadores.

Hoy ha sido el último día de vida de esta gatita presumida. Tenía cáncer, anemia, y pus en los ojos y la han sacrificado.  Por lo menos se la veía más espabilada que cuando yo cuidaba de ella, la calle le hizo tanto bien como mal. Era previsible que pasara, sus últimos cuidadores la relegaron al patio, dónde se relacionaba con una colonia de gatos enfermos y hambrientos de los que me estuve encargando una temporada cuando vivía allí.

Tenía el proyecto de llevármela de allí (suponía que la “dueña” no iba a poner impedimentos) cuando me fuera de casa.

Tarde.

En fin, al menos ahora no tendrá que aguantar este frío invernal en la calle y habrá dejado de sufrir, pobrecica, a saber cuánto llevaba con cáncer…

miau.

[Especial] Vacaciones improvisadas (Reflexiones)

Y ya está. Ese ha sido mi viaje… Sé que es demasiado largo pero cada día pasaban varias cosas remarcables y algunas de ellas tenían continuidad así que no he encontrado otra manera de explicarlo que así.. aún así, faltan cosas, falta gente.

Para mi ha sido impresionante. Intensisísimo. Toda la gente que he conocido y con la que me he llevado bien, todas las sonrisillas medio lascivas por la calle y en los bares, la espontaneidad de todo, la hospitalidad de la mayoría de personas, las conversaciones que hemos tenido sobre miles de cosas con diferentes personas, lo que he aprendido de ellas pese a (o quizás debido a) sus paranoias, no sé… he aprendido bastante en este viaje. He superado el trauma de viaje frustrado con un viaje tremendo (que no pintaba muy bien al principio) y creo que he completado esta fase de “digievolución”. Espero que esta ciudad, de la que ansío huir, no me haga “digiinvolucionar”, porque ayer salí de fiesta y noté muchísimo el cambio, pero voy a resistirme a dejarme llevar por la ranciedad barcelonesa. Y espero no tardar mucho en volver a esa ciudad tan impresionante.

Aunque no lo van a leer, aquí van algunas menciones:

  1. El taxista que me llevó gratis desde el aeropuerto hasta el tren. Olé. No suelo coger taxis, así que dudo que volvamos a vernos.
  2. Mi amigo el adelanta dinero, sin él, probablemente habría desistido y me habría quedado en Barcelona
  3. Josemi Palomitas. Gran hombre, inteligente, pero un poco loco. Aunque al final me daba miedo, lo cierto es que se preocupó muchísimo de nosotras y nos llamaba varias veces al día para ver cómo nos iba y ofrecernos ayuda. Supongo que debía estar muy aburrido (por lo que contaba…) y fuimos su entretenimiento durante unos días. Pero chapeau!
  4. La familia que nos llevó en coche hasta la casa la primera noche.
  5. El chico del CSO.
  6. La chica de Barcelona, antigua amiga del colegio, con la que pasé una hora o dos muy agradables y sus padres, que me regalaron un mapa para guiris con descuentos en sitios y cupones de internet gratis.
  7. Mustafa-Shawarma: Evidentemente, aquella noche en casa de Mustafá fue un claro intercambio de sexo a cambio de alojamiento (intercambio no pactado pero evidente). Mi amiga se ofendió porque luego no volviéramos a saber de ellos y ni nos llamaran ni nada, pero me pareció lo más normal del mundo. En cuanto a Donald, el africano pijo.. bah, ya he dicho suficiente.
  8. El malagueño biciclista que me sonrío al pasar por la calle Elvira y al que me encontré luego y hablamos y me dejó en una nube de pavonería extraña.
  9. Las chicas que nos cruzamos que acababan de adoptar a “Madre” (perra embarazada)
  10. El camarero del Enano Rojo: calientacoños, cabrón! Si es que no me puedo enfadar… era tan mono…
  11. Sofía y Alexandras: Estupendos, me encantaron. Me quedé con las ganas de probar los labios de Sofía (y quizás también de Alexandras (quien por cierto, no participaba de nuestros juegos durante aquella noche), pero el simple hecho de haberles conocido ya mereció la pena. Esperemos vernos en Barcelona cuando vengan.
  12. Ángel el de la furgoneta, no volvimos a verle, le llamamos la noche orgiástica pero estaba en Sevilla.
  13. Maika, la chica de la estación de autobuses. Me da penita. Enganchadísima a eso que la está destrozando por dentro, que la ha dejado esquelética y algo demacrada pero no lo bastante como para tapar que hace no mucho, era una tía atractiva con una vida montada que se le ha ido a tomar por culo.
  14. Pepe, el señor del Ministerio de Cultura: agradable, majo, interesante, algo machista y autocompasivo, pero buen hombre, hospitalario y sincero.
  15. Cuca, la gata de Pepe.
  16. Piero, el italiano: No especialmente guapo, pero atractivo y muy simpático. Tenía pinta de follar como un cabrón y se movía bien en los preliminares discotequeros (por fin uno que no es torpe!) y parecía tener una buena polla debajo de los pantalones. Lástima no haberla catado.
  17. La chica del nombre bonito: Mmmm.. xD Majísima, guapa, besa bien, toca bien, tetas mulliditas..
  18. El resto del grupo orgiástico: Si es que les hubiera hecho algo a todos y cada uno de ellos.. espero sinceramente que me llamen cuando vengan a Barcelona y que aquello no fuera únicamente producto de la noche granaina
  19. Toni, el “neng” del coche. Me quito el sombrero y los prejuicios hacia “este tipo de gente”.

Seguro que siguen faltando, pero no doy para más.

Pues eso. Pedazo de vacaciones.

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Pasamos toda la tarde en casa de Pepe, hicimos de comer, echamos la sobremesa e intenté arreglarle un ordenador.

Por la noche, yo quería, nuevamente, salir de fiesta porque estaba algo mejor de mi resfriado y era mi última noche en Granada. Pero Carqui, quién se iba antes que yo (2AM) se empeñó en ir a la Catedral a ver si había guitarrista. No fue así y decidimos fumar un cigarro y tirar para la zona de Elvira pero un chico italiano con pinta de jipi, rastas, majete, nos pidió fuego y se nos acopló. Nos lo llevamos de fiesta.. yo quería pasar por el Enano Rojo (el día anterior al final no lo hicimos) y allí les llevé, pero mi camarero no estaba.. Estuvimos allí hasta la hora en que Carqui tenía que coger el taxi hacia la estación de autobuses y la acompañamos a cogerlo y el italiano siguió de fiesta conmigo. De camino a los locales, nos cruzamos con Sofía y Alexandras, quiénes habían conocido a otra gente y se iban de fiesta a un local y tenían entradas gratis y nos invitaban. Fuimos con ellxs, conocí a la gente nueva, unas chicas de Barcelona, una de Valladolid y creo que un par de vascos. Llevaban un mes dando vueltas con la furgoneta, habían estado en Portugal y la semana que viene venían a Barcelona. Me cayeron bien. Así que fuimos a una discoteca donde, primero un yanki floridiense y luego un sevillano intentaron ligar conmigo. En un momento, vi que dos de las chicas se estaban enrollando y que Sofía se liaba con uno de los que supongo vascos. Yo me puse a hacer el imbécil (bailar) con quién quedara suelto por ahí del grupo y no sé muy bien cómo, el italiano me metió boca y yo, que estaba más salida que yo que sé qué, me desaté. Por poco no follamos en medio de la pista. Pero cuando paramos a comprar un par de cervezas, me dí cuenta de que algo había cambiado allí. No sé cuándo fue exactamente que pensé: pero ésta no se estaba liando con ésa? Y ahora está con éste? Ah, es que ésa está con aquélla ahora.. joder, qué bonito… y no pude resistirme. Me acerqué y pregunté si podía participar y tras un minuto de conversación-presentaciones con una de las chicas de Barcelona, estábamos magreándonos y restregando nuestras lenguas.

Joder! 😀 y a partir de ese momento no sé muy bien lo que pasó.. recuerdo un rato que estaba liándome con esta chica (que tenía un nombre precioso pero no voy a poner porque creo que no es exactamente como yo lo recuerdo) mientras el italiano me chupaba, mordía y besaba cuello, hombros y espalda.. ufff.. no sé tengo flashes de cosas a partir de ahí, pero no recuerdo todo. Salimos del local y parecía que iba a montarse algo interesante cuando me llama el chico que me traía a Barcelona en coche para decirme que ya está llegando. Me parte el alma. Estaba claro que iba a haber una orgía o algo así y en principio estaba invitada y tenía que volver a Barcelona. Encima, casi le arranco los huevos a un subnormal que vino a hablarme y con el que hubo buen rollo hasta que empezó a sobarme y a hacer caso omiso a mis “déjame”.. así que le pegué una patada, el tío se enfadó y empezó a liarla.. la gente me apartó, pero el tío venía a buscarme todo el rato para seguir rabiándome. Se marchaba, volvía.. al final nos fuimos nosotros.. y el chico del coche vino a buscarme.

Mientras le esperaba, con el calentón que llevaba encima, sabiendo que tenía más o menos mi edad y que por teléfono me había parecido un chico majo, me recreé con la idea de que en un viaje de 8-9 horas da tiempo para muchas cosas y que como mínimo, le comía la polla. Mi sorpresa fue cuando me subí al coche y me encontré a un chavalito con las cejas depiladas, tupecillo oxigenado, gorra y pendiente más “neng” imposible. Se me pasaron las ganas… Sin embargo era un tipo muy majo, atento y gracioso y el viaje fue bastante ameno. Me dejó en la misma puerta de mi destino y quedamos en que me llamaría para salir de rave algún día.

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Despertamos justo antes de que llegara el servicio de mantenimiento del parque a cortar la hierba (que estaba bien mullidita) y organizamos el día.

Locutorio a buscar información sobre cómo llegar a una playa nudista de la que habían hablado a Carqui.

En la estación de autobuses, nos encontramos al señor no fiable, que al parecer, frecuentaba mucho la zona.. Un hombre nos preguntó qué hacíamos con ese y nos dijo “no le hagáis caso que siempre está por aquí mirando qué puede robar” (Radar dRkY rendimiento 100% fiable).

Yo estaba enferma y ya no de manera sexual. Arcadas constantes, sensación de ahogo, sofoco, vómitos, mareos, tos, .. al parecer la noche a la intemperie no me sentó demasiado bien. Cogimos un autobús dirección Motril dónde debíamos hacer transbordo a uno que iba a Torre Nueva y de allí caminar o hacer autostop hasta la playa de la Joya.

El viaje fue horrible y cuando llegamos a Motril no podía con mi vida. Me senté y decidí que iba a tener que vomitar para estar mejor, así que me fumé un cigarro industrial, que con el trancazo que tenía me provocó tos de manera prácticamente inmediata, y la tos dio paso a las arcadas, que aproveché para vomitar en el baño de la estación de autobuses… Dormir en la playa esa noche no era una opción contemplable para mí.. prefería pasar a comprar un machete y dormir en casa de Josemi Palomitas y tampoco tenía el cuerpo como para coger otro autobús hasta Torre Nueva…

Paseamos por Motril.. no me gustó. A simple vista, la gente era mucho más estirada y podía percibir un olor rancio en el aire.. un perfume fascistoide extraño.. no fue más que una sensación, supongo, hasta hace una semana ni siquiera sabía dónde estaba Motril, como para sacar conclusiones sobre las características socio-políticas de la población. Coño, qué pedante soy, me cago en dios…

Estuvimos en la playa un par de horas y a causa de mi estado de salud, decidimos volver a Granada… Además, por mal que estuviera, quería volver a ver al camarero del bar.

Antes de pasar por el Enano Rojo, decidimos ir a una tetería y me pegué dos chutes de infusión contra resfriados. Teníamos a una gente enfrente a quiénes preguntamos si les importaba que apagáramos el ventilador. Y empezamos a hablar. Nos informaron de que había una actuación de un grupo de gitanos en un local escondido en un callejón y quedamos en que seguramente iríamos. Ecuatorianos, blanquitos: Sofía, pelirroja, pelo corto, guapa y simpática. Alexandras moreno, pelo largo o con rastas, no sé, gafas, no diría que guapo, pero con encanto, simpático, pero introvertido.

Pasamos la noche a la salida del local donde supuestamente tocaba el grupo de gitanos, que según dijeron Sofia y Carqui, estaban poniéndose a tono con unas copitas. Acabamos siendo un grupo de 7 personas o así, porque fue sumándose gente. Intentamos encontrar un local abierto pero a las 4 de la mañana de un jueves, sin querer pagar entrada, estaba jodido el tema. Decidimos dormir en la estación de autobuses porque llovía y Ángel, un chico de León muy majo con furgoneta, nos acercó hasta allí y nos dijo que nos dejaría sitio en su furgoneta, pero que no cabíamos porque la cama superior estaba rota. Joder, creo que también me lo hubiera follado.

Cuando llegamos a la estación de autobuses nos abordó una mujer llorosa y nos pidió dinero para coger un taxi. “Ya estamos” – pensé. Nos explicó que su novio le había echado de casa, que había llamado a un amigo que siempre la ayudaba para que viniera a buscarla pero se había quedado sin batería y no podía contactar con él y no sabía si iba a llegar o no. Carqui la abrazó, se desahogó un rato y aparecíó su amigo con el coche. Ayudamos a cargar las cosas en el coche, hablamos con los dos, intercambiamos números y nos despedimos. Entonces el hombre se dió cuenta de que íbamos a dormir en la estación y nos dijo que fuéramos a su casa. Aceptamos. Tuvimos que parar en la “zona chunga” de Granada para que la mujer comprara su dosis de “platita” por 6 euros. Tardó mucho, así que Pepe, el hombre, me contó toda su vida. Había vivido muchos años en Barcelona, trabajando para el Ministerio de Cultura y le hacía gracia hablar conmigo. Yo no podía con mi alma (recordemos mi trancazo) y aún así, me quedé horas y horas hablando con los dos (Carqui se fue a dormir) sobre drogas, sexo y no sé cuántas cosas más. Cuando vi que molestaba, a las 8 de la mañana o así, me fui a dormir.. ¡Cama!

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Salimos de casa del chico del shawarma y caminamos durante más de una hora hasta el Parque Fuente Nueva e hicimos un picnic, pues todavía nos quedaba muchísimo pan reciclado (se me olvidó comentar que el primer día nos cruzamos 3 veces con un chico que, la última vez, nos regaló una bolsa /saco de pan recién reciclado).

Josemi Palomitas nos había estado llamando tanto el día anterior como esa mañana, quizás de un modo obsesivo diría yo… Quedamos en vernos un rato porque teníamos pensado dar un paseo por el bosque de la Alhambra hasta que se hiciera de noche y poder subir al mirador de San Nicolás, en el Albaicín a ver el brutal escenario iluminado que se ponía ante el espectador. Josemi se apuntó.

Llovía y mis zapatillas estaban rotas. Estaba cansada y rara y la visita a esos sitios me alteró un poco y entre eso, que Carqui estaba cansada y se pone insoportable (o más insoportable de lo normal :P) y que Josemi Palomitas parecía que hasta tenía intención de salir con nosotras de fiesta, fue una tarde algo tensa… Finalmente conseguimos librarnos de Josemi, quien nos invitó a pasar la noche en su casa si no nos salía plan.

Estábamos cansadas pero me empeñé en salir de fiesta. Carqui quiso ir al “Enano Rojo” y me pareció bien porque pensé que si el bar se llamaba así, el dueño tenía que ser buen tipo y el bar estaría de puta madre…

No sé cómo sería el dueño, pero el camarero estaba tremendo y tenía una sonrisilla que me ponía mala.. Joder con el camarero.. No sé qué me pasó (bueno, sí, que andaba cachonda perdida) que tuve un momento lapsus que me ha dado una idea sobre cómo ligar con camareros en caso de interés. Supongo que será una técnica que utiliza la gente normal, pero yo la he descubierto ahora de pura casualidad. No es para tanto. Le pedí un tubo de cerveza pero se me fue la olla cuando le miré a los ojos y paso esto:

Yo: Me pones….(pausa no premeditada)

Él: (sonrisilla)

Yo: … un tubo..(risa contenida al darme cuenta de lo que acababa de pasar)

También había por ahí una chica pelirroja con unas tetas que madre mía, así que fue una noche bastante distraida. Además, una pareja que teníamos sentada al lado, nos cambió un porro por 5 euros (no queríamos aceptar pero insistieron) y nos pusimos a hablar y resultaron ser de Barcelona y empezaron a hablarme en catalán lo cuál, de alguna manera, me hizo ilusión.

En fin, la gente fue marchando y como no teníamos alojamiento y a mí me daba miedo ir a casa de Josemi Palomitas (me mandó un sms diciéndome “Dos pájaros en un almendro el pico se estaban dando, yo con pena los miraba, que me recordaban los vesos que tú me dabas” (sí, Vesos..xD) no teníamos prisa por marcharnos.. y el camarero seguía allí y yo estaba que me restregaba por las esquinas. Cuando quedábamos 5 personas en el bar y parecía que ya cerraba, le pedí un último chupito y empezamos a hablar.. se fueron los demás, nos quedamos nosotras con él, nos invitó a 2 rondas más de chupitos y estaba clarisísimo que había rollo. Joder con el cabrón del camarero. Me dijo que no tenía sitio para las dos en su casa, que a ver si nos veíamos otro día y se fue, dejándome chorreando y desconcertada hasta el extremo. No sé cuántos insultos proferí antes de quedarme dormida bajo un árbol en los Jardines del Triunfo, en el “Césped Ornamental – prohibido pisar, estacionarse, blabla”.

Con la borrachera que llevaba, me dormí antes de acabarme de fumar un porro y no estuvo mal, quitando los momentos en que me despertaba y me emparanoiaba con que me habían robado la mochila para descubrir que mientras dormía había rodado tres metros cual si fuera una croqueta y mi mochila seguía en su sitio.



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Los que nos habían dejado alojamiento marchaban a Jaén, así que pronto salimos de allí y Carqui se empeñó en pasar por el CSO 15 gatos para pedir alojamiento (o lugar de almacenamiento de mochilas). Un chico muy majo nos hizo ruta turística por las instalaciones y nos explicó la historia, y aunque no conseguimos lo que buscábamos, fue agradable estar allí.

Como hacía muchísimo calor y yo estaba muerta de hambre, fuimos a comer al primer Shawarma que encontramos. Estaba vacío y el camarero aburrido así que empezó a darnos conversación. Estuvimos allí hablando mucho rato, nos dio su número de teléfono y nos dijo que consultaría a su compañero de piso y nos diría si podíamos quedarnos a dormir en su casa. No nos dejó pagar la comida.

Esa tarde quedé con una chica que vive a 20 minutos de mi casa, una de mis mejores amigas del instituto, a la que hacía igual 4 o 5 años que no veía a pesar de la cercanía. Antes de salir de viaje, vi en su Facebook que coincidíamos en fechas en Granada y le dejé un mensaje explicándole lo gracioso que sería no habernos visto durante tanto tiempo y quedar para tomar algo en Granada. Fue bonito. Nos pusimos al día de nuestras vidas mientras tomábamos un té y fumábamos una cachimba y fue mucho mejor de lo que esperaba. No consigo recordar por qué dejamos de hablarnos…

Mientras, Carqui daba vueltas por la zona de la Catedral, donde nos vimos después de mi encuentro social.

Un hombre tocaba la guitarra y Carqui se puso a bailar en medio de las escaleras, a su rollo, y el hecho de que el guitarrista recogiera sus bártulos y se largara, no evitó que el show continuara. Saqué mi móvil y con mi mierda de altavocico, y mi voz de camionero asmático hice que la música no parara y Carqui pudiera seguir con el espectáculo que, no sé desde qué punto, estaba siendo grabado por un grupo de japoneses que debieron pensar que eso era típico de allí. No dejaron ni propina…

Salimos de fiesta, me emborraché y fuimos a encontrarnos con el tipo del Shawarma que nos llevó a su casa en taxi y nos presentó a su compañero de piso, un africano de familia “bien”, bastante agradable. El chico marroquí empezó a tontear conmigo, pero era tarde, cuando llego a cierto punto de borrachera/fumada, me dan muchísima pereza esas cosas y no soy demasiado receptiva, por cachonda que esté. Así que me cambié de sitio y al final el marroquí le metió mano a Carqui, se fueron al cuarto y me dejaron sola con el africano. Era un chaval majo, pero no me ponía cachonda, seguimos hablando y, como era de esperar, acabó por meterme mano. Pensé que bueno, que no perdía nada y que nunca me había follado a un “negro” (más bien marroncico) y al menos tenía polla grande garantizada.

Qué tío más torpe. Amigos, yo creía que sí, pero no. El tamaño no importa. Ayuda, pero no importa. Este tipo tenía una buena polla y sin embargo… dios, qué mal. Después de media hora comiéndole la polla, me aburrí, me hice la dormida y pasé de él. Durante la noche, fue metiéndome mano, pero yo le apartaba: estaba cansada, hacía mucho calor y la cama era pequeña. Debió agobiarse y a la mañana siguiente, cuando el marroquí se fue, se acercó a la habitación donde dormía Carqui y, más o menos, se dió la siguiente conversación:

Él: “- Te gustan las locuras?”

Ella: “ – Por qué?”

Él: “- Porque a mí sí. Me gustas”

Ella: “Bueno, pero no voy a estar muy participativa, estoy cansada y quiero dormir.

Mi amiga tampoco tuvo suerte con el negro. Al poner las experiencias en común, nos dimos cuenta de que el tío era un inútil, no era cosa nuestra. Por cierto.. qué raro eso de que no haya prepucio..me perdía no sabía muy bien cómo manejarla (xD).

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Como esa noche no tuvo alojamiento, mi amiga durmió en el baño de la estación de autobuses y por la mañana, mientras me esperaba, conoció a un tipo de aspecto y acento extranjero, que no me inspiraba ninguna confianza, junto a quien la encontré al bajar del autobús. El hombre nos acompañó (aunque no hacía falta, yo recordaba el camino) hasta el centro y pasamos la tarde en los Jardines del Triunfo haciendo el jipi, comiendo, tomando el sol, hablando, leyendo…

Más tarde, cuando el hombre no fiable se despidió de nosotras (Carqui quedó en llamarle para ver si podía alojarnos), un señor se sentó en un banco a mirarnos. Era agobiante, me estaba poniendo nerviosa y al final, en un ataque de chulería, Carqui le preguntó si quería unas palomitas para acompañar. Error. Fue la excusa perfecta para que se acercara y nos diera conversación.

Josemi PalomitasJosemi Palomitas era buen hombre, pero estaba un poco loco, afectado. Es lo que tiene mezclar psicofármacos con alcohol y porros… nos contó su vida y nos invitó a pasar la noche en su casa, en un pueblo a 30 min en bicicleta, dónde su familia tenía unos caballos y no sé cuantas cosas más… intercambiamos números de teléfono y después de unas cuantas horas con él, se despidió de nosotras.

El resto del día fue normal, hicimos el guiri por la calle Elvira y el Albaicín y cuando ya pensábamos en ir a dormir a casa de Josemi Palomitas, unos amigos de unos amigos de Carqui llamaron para decirnos que podíamos alojarnos en su casa. Perfecto. Cargadas con las mochilas, nos disponemos a ir caminando al barrio de la Chana, a una distancia considerable de dónde nos encontrábamos. Al preguntar a una familia la manera más sencilla de llegar hasta allí, nos indicaron el camino para, un minuto después, venir tras nosotras y ofrecerse a llevarnos. Olé! Qué grandes! 😀

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Ya he vuelto de vacaciones, y para seguir la mala costumbre que estoy cogiendo últimamente con PalabradeLagartija de dedicarme únicamente a contar batallitas, voy a explicaros como fue la preparación y transcurso del viaje.. Si hubieran sido unas vacaciones “normales” no me tomaría la molestia de contarlo, pero es que ha sido todo muy extraño, curioso y desconcertante.. pero joder, ¡qué viaje!

Necesitaba irme, salir de esta puta ciudad y del asqueamiento que me embargaba, pasármelo bien y tomarme un respiro de todo. Sin nada que hacer, nadie con quien quedar, frustrada y sin esperanzas de mejoras a corto plazo. Y fíjate tú, que al final salió algo.

PREPARACIÓN:

Teóricamente llevaban a “Carcajada Sonora” (“Carqui” en adelante) en furgoneta hasta Granada, quedábamos allí, dónde podíamos quedarnos a dormir en casa de una gente y luego ir moviéndonos a otros lados haciendo autostop. Dispuestas a dormir en parques y playas, con el dinero justo (mío, a devolver), y sin plan establecido, pero con muchas ganas, empezó la aventura.

Como sabéis, soy un poco idiota. Cuando estuve mirando por internet, las opciones de transporte que tenía para ir, finalmente y a falta de respuesta de los contactos de las páginas de “compartir coche” (viajamosjuntos, comuto, amovens), me decidí por ir en Renfe (70 euros). La idea era llegar el sábado por la mañana y encontré un tren que cumplía las condiciones y como no tengo tarjeta de crédito, fui a comprar, de un día para otro, un billete dirección Granada a Sants-Estació. Después de una hora de viaje hasta la estación y de 40 minutos de espera para ser atendida, me informa el taquillero de que no quedan plazas, que pruebe a hacerlo por internet, que igual queda alguno en las ofertas. Llamo a mi madre para que me deje su tarjeta de crédito, pero no sé exactamente por qué, no vale para compras por internet. Me dice que pruebe a preguntarle a una amiga suya, que me dice que no sabe hacerlo y que me deja la tarjeta, pero que vaya a su casa y lo haga yo. Tras otra hora de viaje, llego a casa de esta mujer, voy a comprar el billete, y me encuentro con que no quedan. Así que compro un billete de avión por ochenta euros que sale a primera hora de la mañana del sábado, lo que me permite llegar allí según lo planeado.

Tuve que salir de casa a las 4:30 de la madrugada para llegar al aeropuerto a la hora. Cogí el primer tren que se dirigía allí. Llovía, y el autobús que lleva desde la Renfe hasta la Terminal 1, iba despacio. La cola para obtener la tarjeta de embarque era tremenda. Cuando por fin me toca, me dicen que hace 2 minutos que han cerrado el vuelo y que no embarco. Le digo que el vuelo no ha salido aún, que no tengo que facturar maleta, pero pasa de mí y me dice que me vaya a quejar a otra parte. Y es lo que hago. Me informan de que puedo ser ubicada en otro vuelo, pagando una multa que asciende a 85 euros y de que tengo una hora para realizar el pago o se me anula la posibilidad y tendría que comprar un billete nuevo por 150 euros. Reflexiono y pese al dolor, decido pagar la multa, pero el efectivo del que dispongo no es suficiente, así que voy en busca de un cajero. Ningún cajero del aeropuerto tiene entrada para libretas, solo para tarjetas, así que me mandan a la oficina de la Caixa que hay en la parte de abajo. Allí, el cajero automático me informa de que a pesar de haber ingresado 350 euros el día anterior, mi saldo es inferior a 90 euros. Como la oficina no abre hasta las 7:30, tengo tiempo de ir a la taquilla de Vueling a explicarles lo que pasa y me dicen que me dejan un cuarto de hora más para pagar la multa. Hago cola en la oficina, el hombre no abre la ventanilla hasta las 37 y tengo a 3 personas por delante que tienen que hacer gestiones que consumen una cantidad de tiempo considerable así que cuando llega mi turno ya se ha pasado el cuarto de hora extra y el hombre me informa de que no dispongo de ese dinero porque al parecer hay varias maneras de realizar los ingresos y yo había elegido la peor y ese dinero no estaría disponible hasta el lunes por la mañana.

Agotada, frustrada, enfadada, sintiéndome gilipoyas… decidí irme a casa a dormir y decidir qué hacer. Estaba tan perdida, que no sabía qué tenía que hacer para volver a la estación de la Renfe y tras caminar un rato buscando una indicación (por la que seguramente pasé varias veces pero en mi estado no la vi), me senté a esperar un autobús que me llevara hasta dónde fuese y luego coger el metro allí. Paró un taxi a preguntarme si me llevaba y le dije que no tenía dinero. Me preguntó a dónde iba y me dijo que el trayecto serían unos 6 euros. No sé muy bien cómo, al final se ofreció a llevarme gratis y me dió su número de teléfono por si otro día necesitaba un taxi y quería pagarle el viaje.

Cuando llegué a casa, me dí cuenta de que no tenía llaves, se las había dejado a una vecina en el buzón (instrucciones de mamá). Estuve cinco minutos llamando al timbre pero no respondieron y le pedí a mi madre que la llamara. Son gente que siempre están en casa, viven encerrados. Pero justamente, ese día, se fueron a Palamós y no pensaban volver hasta el día siguiente. Fui a casa de mi abuelo que me suponía de viaje, le expliqué lo que había pasado y tras aguantar la bronca de turno y el “es que no haces nada bien”, me dejó su copia de las llaves y pude, por fin, llegar a casa a descansar.

Dormí unas horas y me puse a pensar qué hacer, a valorar las opciones que tenía y las ganas de irme (que se habían desvanecido por los sucesos acontecidos). Mientras hacía esto, me abrió conversación por MSN un amigo que, cuando supo que estaba en Barcelona todavía, me llamó por teléfono y tras escuchar mi relato, se ofreció a adelantar el dinero del billete de autobús (70 euros, 13 horas). Llorando y con la autoestima por los suelos, le agradezco el favor y me voy a la estación de autobuses. Tras 13 horas de viaje en las que me vi acosada por un tipo paquistaní pesado que no me dejó dormir hasta llegar a Valencia (porque bajó), llegué a la estación de autobuses de Granada.

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Memorizo gilipoyeces

Hola buenas.

Ayer publiqué la canción de los Niños Estelares y como tengo algún problema psicológico que me empuja a aprenderme cosas de memoria porque sí, ya me sé casi la mitad de la canción (voy por “Se está consolidando tu esclavitud/Tecno-vasallaje pa la multitud” [min 3 aprox].

La verdad es que me siento bastante gilipoyas haciendo estas cosas y no sé por qué las hago (a parte de por aburrimiento extremo) y me he puesto a pensar sobre todas las gilipoyeces que he memorizado, la cantidad y cantidad de letras de canciones que me sé (la gente que me conoce puede corroborarlo) y sobre por qué coño tengo una memoria brutalmente potente para estas gilipoyeces y luego no me acuerdo de regar las plantas y tirar la basura.

Como no he encontrado otra respuesta que no sea “Eres una vaga” y como ya llevo demasiados días insultándome yo solita, he decido dejar de pensar en ello y me he propuesto un juego… Hace más de 6 años me compré un disco de un grupo llamado Darna, heavy metal femenino decían… 3 euros me costó. La intro del disco era una especie de obra de teatro. Y me la aprendí de memoria. Todavía me acuerdo, o eso creo y como la he encontrado en youtube (no sé donde estará el disco) , voy a probar a escribirla tal y cómo yo la recuerdo y procederé a corregirme, a ver qué tal ando..

Y te preguntarás ¿Y a mí qué me importa todo esto? Pues supongo que nada, pero yo me aburro y quiero jugar a esto y vacilar de memoria…

– ¡HAS FALTADO A TU CONDICIÓN DIVINA!

– ¿ACASO TE PARECE POCO DON, EL HABER SIDO DIOSA?

– LA LUJURIA ES PERNICIOSA, DEBERÍAS SABERLO

– ¿Y ahora qué?

– Tu sitio está aquí arriba, tu trono es la montaña y tu labor… tu labor ahora ninguna! Has faltado a tus hermanos, NOS HAS FALTADO A TODOS! Ahhh.. el amor.. excusa de agravios carnales.. no ha dañado tu honra no.. ha dañado LA DE TODOS NOSOTROS! ¿Te asusto? Pues no temas.. lo peor está por llegar.. y no te lamentes ahora, ES TARDE! La ira ha despertado ya a nuestros contrarios… y dime.. ¿Qué piensas hacer? Ya tienes un nuevo humano que sucumba a tu belleza para así despertar la luz de nuestros soles? mmmjajajja, jajajajjaja..mmmjajajaja . PARA EMPEZAR, TÚ SERÁS CONVERTIDA EN ESTATUA DE PIEDRA, LEVANTADA SOBRE LA SANGRE DEL QUE HA SIDO TU CÓMPLICE, DEL QUE HA SIDO.. tu amante… Será a partir de ese momento cuando verás, sin opción de poder cerrar los ojos.. LO QUE HAS PROVOCADO! LO QUE TU FUEGO HA ENCENDIDO! Verás a tu pueblo suplicarte salvación.. pero no sufrás por ellos… ya vendrán otros..

En cuanto a lo que has engendrado… mmm.. no sé.. que se lo lleve el pueblo..

Oh.. me estoy cansando… mi luz se está apagando y mi sol… mi sol ya no brilla.. ah.. me voy a dormir… hmm.. que me despierte el día…

(chap chap chap chap chap chap chap chap)

– Eh! mirad! los soles! se .. se están apagando

Dios mío, no puede ser… Eso es imposible pero..

– Y este frío?

– Eh, a lo lejos.. a lo lejos.. tras las montañas parece haber luz

– Sssht.. cállate! Tras las montañas está siempre oscuro.. intentar ver lo que hay detrás es un mal presagio.. acaso no recuerdas la canción de aquel Loco Bardo o las melodías que a veces tararea el viento?

– Bah, historias, eso es lo único que cuentan. No necesitamos salvación. Estamos bien como estamos.. Esto es cosa de los dioses.. Esperad su señal..

– Preguntadle a la muchacha solitaria.. seguro que ella sabe algo.. Darna, dicen que se llama.. Seguro que en de donde ella proviene, esto ha pasado alguna vez..

– Sheeelaaaaa

Ella proviene de donde tu naces

Y su destino, es el mismo hacia el que tú estás condenado a ir

Efectivamente esto es cosa de los dioses

Su ira a despertado a los contrarios

Y tal vez dependa, ahora de ella

el que la luz de nuestros soles

de nuestros días

Resurja tras las montañas..

Sheeelaaa

Joder, qué crack! Cómo me molo y qué facultades más inútiles que tengo.. oh yeah.

Se me olvidaba poner el vídeo de YT:

Por decir algo…

Hace semanas que tengo ganas de escribir y publicar algo para el blog, pero estoy demasiado reflexiva últimamente y el texto se me va a mis reflexiones interiores sobre la “naturaleza humana-personal”, psicología, sociología y todas esas áreas de conocimiento que considero interesantísimas pero que convierten a la mayoría de personas estudiosas de las mismas en parásitos pedantes… (quizás podría incluirme entre ellxs). Son cosas que llegado el momento (en que no me dé pereza ordenarlo para escribirlo) publicaré aquí para mostraros el camino de la verdad. Sin embargo, como ese momento todavía no ha llegado (supongo que llegará antes de la venida de Maitreya), veo series. He vuelto con The Office, esta vez en versión original… No es que vaya de “guay”, es que tengo una entrevista de trabajo donde piden nivel alto de inglés hablado y lo tengo bastante oxidado y así refresco… En fin. Que en uno de los capítulos han cantado una canción que me sonaba muchísimo y la he buscado y a partir de ahí ha empezado un viaje musical por canciones que tenía olvidadas (algunas más que otras) de un estilo de música al que nunca creí que llegara a aficionarme. Este post empezó con la única intención de poner los vídeos, luego he creído que era conveniente una introducción… luego se me ha ido la cabeza y he contado mi vida.. pues nada, supongo que sólo faltan los vídeos. Ale!

Country Roads – John Denver

Rawhide – Blues Brothers


Proud Mary – Clearence Clearwater Revival


Ring of Fire – Johnny Cash

Hurt – Johnny Cash (qué recuerdos.. 😦 )

Ghostriders in the sky – Blues Brothers (por no poner otra vez a Johnny Cash…)

This boots are made for walking – Nancy Sinatra

Stand by your man – Blues Brothers (la original es de Tammy Wynette pero me gusta más ésta).

Es curioso que unas letras sean buenas, curiosas o profundas y sin embargo otras sean empalagosamente horribles, y a mí me gusten igual por el ritmillo…

Pues eso.

Rapsodia Bohemia

Acabo de ver en la página web de La Sexta, el último programa de la temporada del programa Buenafuente. Resulta que tienen una sección llamada “Doblao Flamenco” en la que Berto Romero y Ana Morgade versionan canciones aflamencándolas y traduciéndolas al castellano a su manera (no es que sea exacta, pero la idea es la misma y en la canción queda bien). Ya había visto alguno, y tenían su gracia pero esto me ha dejado flipada. Supongo que ya me da igual, que me encanta la canción y que mientras no la destrocen mucho, todo me parece bonito

(Nota: si hacéis click en los links verdes del párrafo de arriba, veréis más vídeos)

Por Cajones

Hace tiempo, en una fiesta, se nos acercó un chico y estuvo un rato hablando con nosotros, cantando y bebiendo y nos dijo que estaba en un grupo llamado “Con dos cajones”. Creo recordar que me dio su “feisbuk” y mantuvimos una breve conversación por ahí días después, cuando recordé que ya me habían hablado del grupo y que un conocido es uno de los guitarristas.

Así que me quedé con curiosidad y por casualidad, un día, vi que hacían un concierto en el bar “Inercia Vice” y que habían cambiado de nombre, pasando a ser “Por Cajones“. Convencí a un amigo para ir y estuvimos allí solo la primera parte por problemas de salud de mi acompañante, pero lo que vi me gustó mucho. Eran buenos. Tocaban mejor que muchos otros grupos a los que había ido a ver y tenían carisma. Me quedó pendiente volver a ir a verlos, pero dejaron de hacer conciertos en ese bar y al final se me pasó.

Hasta que, hará un mes, estaba aburrida aquí en casa, sin saber qué hacer, queriendo salir de fiesta, mirando las agendas de eventos que suelo mirar sin encontrar absolutamente nada y me encontré en el Facebook de Por Cajones con que había un concierto suyo en el Patio Cordobés del Poble Espanyol. Imprimí flyers para todo el mundo y fuimos a verles. Tremendísimo. Repitieron varias veces las mismas canciones, pero no importaba, ya nos las empezábamos a saber y nos gustaban.

Además, los del grupo se nos acercaron más de una vez, en los descansos, para darnos las gracias por haber ido a verles, cosa que no tenía ningún sentido porque, a mi parecer, las gracias se las teníamos que dar nosotrxs por la estupenda noche que nos dieron (y más de una se quedó con las ganas de darles las gracias “personalmente”). Hablando con el cantante, nos dijo que estábamos invitados al concierto que daban el día 30 de junio en la sala Apolo 2, ¿y cómo no íbamos a ir?

La actuación en el Apolo 2 fue buena, aunque no tanto como en el Patio Cordobés, pero eso son cosas de una, que no le gustan las aglomeraciones y aquello estaba a punto de reventar de la cantidad de gente que había. No cabía ni un alfiler (esto es una metáfora, un alfiler siempre cabe, otra cosa es que te pinche). Tuvieron invitados sorpresa, así que pudimos ver a los chicos de Por Cajones cantando con Sito Barbero de “Jaleo Real“, con Dani Txarnego de “La familia rústica” (a estos no los conocía) y con Peret Reyes del dúo “Chipén” y estuvo muy muy bien.

Os dejo con algunos vídeos que se han subido a internet de sus actuaciones.

QUÉ MALA SUERTE LA MÍA

VOLAO

y aquí os dejo unos cuantos links a más vídeos, que no quiero saturar esto:

Por Cajones – Políticamente in (Apolo 2)

Por Cajones a l’Apolo 2 (1/4)

Por Cajones a l’Apolo 2 (2/4)

Por Cajones a l’Apolo 2 (3/4)

Por Cajones a l’Apolo 2 (4/4)

Y otras actuaciones que han hecho:

“Vivo de Luna” en el programa de Toni Rovira

“Riguillo Internacionalista” en les Festes Populars a Esplugues

Concert “Con 2 cajones” (Se oye un poco mal)

No sé cuando será el próximo concierto de este pedazo de grupo, pero tenéis que ir… ¡Por Cajones! (sí, sí, lo sé, muy original la bromita.. )

SEMIRELATED POST: Puto Periodo (Spam by the face)

No sé ligar

En la discoteca

En el disco bar

No sé qué me pasa

Que no se ligar

Algo de repente

Pronto me va mal..

Aerolíneas Federales.

Esto está mal. Estoy hasta las pelotas, los ovarios, la coronilla y el coño. Los tiempos de bonanza sexual acabaron con la llegada del verano (y su consecuente hiperalteración hormonal), y si para una persona normal es jodido, para una cuasi ninfómana lo es bastante más. Todavía más teniendo en cuenta que aunque sea una salida, pervertida, o lo que me queráis llamar, soy tímida, rancia y antisocial. No me gustan las discotecas, no me gusta la gente en general, no me gusta el rollo del tonteo, el ligoteo y todas esas historias que – quieras o no –  son necesarias antes de echar un polvo. Tampoco prefiero el rollo “a saco” de que te venga un desconocido en plan marrano y con mirada de “te follaría” y ya está. No busco nada ni serio, ni bonito, ni nada así, simple sexo, pero con alguien con quién tenga “buen rollo” (y eso tampoco es fácil, soy un poco amargailla).

Pero, por hacerle un favor a mi señora vagina, cada vez que salgo de fiesta, intento hacer de tripas corazón, me fuerzo a estar sociable y a bailar (creo que puedo contar con los dedos de una mano las veces que he bailado estando de fiesta, no me gusta, no se me da bien, suelo sentirme estúpida y ridícula y .. mal.. Pero hagamos de tripas corazón de nuevo y hagamos el imbécil y bailemos y si te sientes payasa, pues te ríes, qué coño.)

Y a pesar de todo.. nada. Joder, no es que sea una tía buena que te cagas, pero creo que soy pasable… Cuando empecé a “buscar” más activamente, me encontré con que me miraban.. miradas lascivas en algún caso, simpáticas otras, pero sólo miradas. Ni un acercamiento, ni una palabra, ni un roce, ni nada. Que sí, que podría acercarme yo, pero todavía no he llegado a tal punto, la antisocialidad me acaba ganando la partida.. Pero es que lo que me está pasando de unos días para aquí ya no tiene nombre. Me disfrazo de persona sociable y salgo de fiesta, se me acercan, y aunque me interesen, no sé qué cojones hago, qué digo, por qué me puteo a mí misma, pero les hago creer que paso de ellxs y se van… ¿resultado? dRky vuelve a casa sola, cachonda y pensando “otra puta noche igual..”. Esto no quiere decir que no me lo haya pasado bien, pero faltan cosas que son muy importantes, imprescindibles, para el buen funcionamiento de mi cerebro. Esas expresiones tan típicamente machistas y retrógradas de: “a esa lo que le pasa es que está mal follada” o “es que necesita que le desatasquen las cañerías”, aplicadas a mi persona, cobran sentido.. en apenas 3 días sin sexo empieza la escalada de terror y ya van muchos días… muchos más días sin un polvo decente. Ains.

La Dama de la Guadaña

Sé que últimamente, las entradas de este blog son de tipo “vivencial”, de cosas que me pasan, de YO-ME-MI-CONMIGO y no pretendo que PalabradeLagartija se convierta en el típico “querido diario”, pero hay cosas que me pasan y me apetece escribir aquí… por curiosas, por inquietantes, graciosas o lo que sea.. en este caso, creo que esta “anécdota” cumple las tres cualidades anteriormente mencionadas.. es curioso, inquietante y gracioso…bueno, al menos para mí, aunque me quedo con lo de INQUIETANTE, de momento….

Retrocedamos. El pasado 28 de marzo, tras unas semanas ingresada en el hospital (por tercera, cuarta o quinta vez) se murió mi abuela, la madre de mi madre. Hacía días que no iba a verla, me acercaba al hospital y hablaba con mis padres, pero no la veía. Ese día la vi.. Fui a buscar a mi madre (que estaba allí cuidándola) para estar un rato con ella y me volví  a casa del que vendría a ser algo así como “mi ex”. A la media hora o así de estar allí, me llamaron. Se acababa de morir mi abuela. Dos días más tarde (30 de marzo) fue el entierro. Su marido, mi abuelo, no fue. Justo ese día le ingresaron a él en el hospital…

Como dije en el artículo titulado “Los tesoritos de mi abuelo“, estaba bastante jodido. Con sus altibajos, un día hecho mierda, otro día violento… Hacía más de un mes que no iba a verle, pero este fin de semana, me acerqué al pueblo y le visité. Es algo complicado. Siempre he considerado que mi abuelo es un grandísimo hijo de puta y pensándolo fríamente, se ha portado bastante mal con nosotrxs.. no es que le tuviera mucho afecto. Desde que ingresó en el hospital, el estado de salud de mi madre ha empeorado debido a las nuevas obligaciones que le han salido y bueno, ya estaba un poco cansada de todo esto. Así que el lunes fui a verle. Estaba en modo zombie y mientras mi madre le daba de cenar, yo me pasé 5 minutos mirándole fijamente y pensando: “a ver si te mueres ya… bueno, ya no, el jueves, que el miércoles quiero ir a un concierto y si te mueres ya, me puteas”. “Muérete el jueves, muérete el jueves”. Esa misma noche le dio una embolia. Ayer miércoles, volví a Barcelona. Antes de despedirme le dije a mi madre (EN BROMA!) que estuviera tranquila.. que hasta el jueves no iba a pasar nada. Cuál fue mi sorpresa y medioacojone cuando mi madre me llama justo antes de llegar a Barcelona para informarme de que mi abuelo se acaba de morir.. una hora después de irme del pueblo..Justamente 3 meses después del entierro de mi abuela y de su ingreso en el hospital.. curioso…. inquietante..

Sé que no pasa nada, que no soy una bruja (al menos en el sentido paranormal de la palabra), pero no puedo evitar sentirme extraña… Quizás estéis ante la nueva sustituta de la Dama de la Guadaña.


Sonrisas urbanas

Me llaman por teléfono para indicarme el sitio de encuentro. Sigo caminando y le pregunto a un hombre dónde está esa calle. Todo recto. Camino por la calle, pensando en mis cosas, mirando a los edificios y a la gente. En sentido contrario vienen dos personas: un chico y una mujer mayor. No están muy lejos ya, el chico me parece atractivo. Están más cerca. Le miro. Me suena su cara. Le sonrío y me devuelve la sonrisa mientras nos cruzamos. Me giro a mirarle. Se gira. Me sonríe. Mmm.. joder. Se aleja. Se gira una vez más, le sonrío, sonríe y sigue caminando. Sigo mi camino, todo recto, en estado de shock. Ya sé de qué me suena…

Este chico se llama Manu Fullola, es actor.. que yo recuerde le he visto en “el Comisario” y en una película española de “miedo” llamada “la Monja“, pero según IMDB ha hecho muchas más cosas.

Cosas de la lengua

Hoy, al salir de trabajar, he sido consciente de algo que me ha dejado un poco inquieta… supongo que es la manía de querer entender todo lo que pasa en el interior de este casco de hueso. No, no voy a ponerme profunda, suficiente tuve con la cancioncita del otro día (es que cuando me baja la regla me pongo sensiblona argh).

Mis padres son de habla castellana, por lo que mi idioma materno es el castellano. Empecé a aprender catalán desde pequeña, aunque en casa hablaran en castellano y me comunico perfectamente (bueno, depende del día, pero eso también me pasa con el castellano…). A los seis o siete años, mi madre empezó a enseñarme inglés con canciones y juegos, lo cual me predispuso para tener facilidad para ese idioma. En el colegio, a los 14 o 15, empecé a estudiar francés, pero no me acuerdo de casi nada y no es un idioma que me gustara… luego en el bachillerato hice latín….Vale. Hasta ahí normal.

También es normal que hablando desde tan pequeña tanto catalán como castellano, mezcle los idiomas a veces a propósito y por freakada (hay palabras o expresiones que me gustan más en catalán y las digo como me da la gana) y otras porque sí. También es normal (aunque no “correcto”, todavía más teniendo en cuenta lo tiquismiquis que soy) que envie smss y mails en los que en una misma frase hay cosas en castellano, catalán e inglés.

Siguiendo con este rollo de la normalidad, también es normal que una misma persona (en este caso: yo) pueda pensar en diferentes idiomas, dependiendo del contexto (alguna vez me he encontrado a mí misma pensando en inglés y he flipado, pero es normal.)

Normal es que cuando estás expuesta a un determinado acento, se te acabe pegando. Hay gente que tiene más facilidad para esto y supongo que, por el momento, puedo considerarme una de esas personas.

Pero, ¿es normal pensar en otro acento? me he pasado toda la tarde hablando en el trabajo con una chica argentina la mar de maja (pero de la que no me acabo de fiar) y me he dado cuenta de que aunque yo le hablaba con acento castellano (con tendencias catalanas, gallegas o vete a saber tú qué depende del día)  pensaba en “argentino”. Y  me salía un acento de puta madre, oye,  pero soy incapaz de mandarle la orden correctamente a las cuerdas vocales. Pensaba: “me podés axudar a poner esto acá” y decía: “me pues ayudar a poner esto acá”. Y así toda la tarde… No sé. a mí me parece raro, he googleado y no he encontrado nada, tampoco he buscado mucho, pero me gustaría saber si a alguna de las personas que lea este artículo, le ha pasado en algún momento.. supongo que sí, pero es que no es una cosa que se te ocurra comentar así porque sí, a no ser que seas una rayada como yo.

No sé, me hago gracia…